Il y a un souffle suspendu. Vertige. Ses pieds passent l'un devant l'autre, ralentissent. S'arrêtent. Sa poitrine se soulève et s'abaisse au rythme d'un souffle lent. Il n'avait pas imaginé se faire aborder de la sorte. Et le son de la voix ne laissait pas de place à l'hésitation. Donnie contemple le sol noirci par la pénombre. Il inspire silencieusement, naturellement, et ses muscles sont tendus, presque douloureux par l'effort soudain. L'aurait-il reconnu d'une œillade brève ? Son esprit ne formule pas son nom. A quoi bon ? Il savait de qui il s'agissait, qui il était. Et il était rendu muet par l'incertitude. Aucun traits pourtant ne cillent, alors que l'interrogation le taraude. Il aurait volontiers continué son chemin, mais il y a quelque chose dans la voix de son interlocuteur qui ne le laisse pas partir. Un murmure amer, un reproche controuvé. Donnie ferme les yeux. Son corps est las, son esprit vibre, nerveux. Quelle raison à cela ? Aucune, sinon que le garçon devait trouver quelque chose. Quelque chose à répondre, quelque chose à rétorquer. Il ne savait pas si c'était de la peur, mais combien de fois avait-il ignoré le regard de glace ? La peur n'était sans doute pas le berceau du doute. Que pouvait on leur dire à ceux dont les lèvres sont scellées ? Le fugitif allait passer son chemin, ou peut-être le tourmenterait-il. Nul envie.
Il appréciait l'ombre dans son dos. Cette force, ce n'était pas la sienne. Il l'appréciait autant qu'elle le révulsait, dans la contemplation d'un mal qui s'était enraciné dans sa gorge. Et la voix était profonde. Grave. Donnie refusait que l'on force la main à ses inclinations, il tergiversa encore quelques instants.

Est-ce de la lâcheté. Le Serdaigle frissonne. La veulerie n'est pas dans ses mœurs. Mais la lâcheté de ne pouvoir affronter le monde comme il l'est réellement, peut-être. Sa main tremble. Il se retourne. Ezechkiel est contre un mur. Froid, imposant dans une splendeur qui lui aurait sans doute paru admirable dans sa petitesse. Il ne distingue pas les contours de son corps. Assez pourtant pour comprendre qu'il a maigri. Qu'il n'en est que plus beau. Devant lui, ce fantôme dont l'ombre hante les corridors du château. Donnie reste immobile, soucieux, trouble. Ces mots jetés au vols, tranchants, ils lui semblent nouveaux. Il les laisse mûrir dans son esprit, quitte à se gâter. Prétexte pour se saisir encore quelques instants du silence. Suspendu à son regard, sa peau en frémit. Qui le laisse, qu'il parte ! N'était-ce pas assez dur comme cela et fallait t-il être attentif à la suite, était-ce nécessaire ?

« Je... »

Dans sa poche, ses ongles s'enfonçaient dans la chair de sa paume. Il ferma les yeux. Encore. Les cils, trop long pour être masculin, ombrèrent ses pommettes saillantes.
Donnie cherchait ses mots dans la cage de son esprit froid. Les mots exactes. Ceux qu'il désirait répondre à cet interlocuteur du soir. Passionné des âmes, silence figé dans le temps. Il y eut un battement. De nouveau, le bleu et argent accrocha son regard à celui, aussi implacable qu'impavide, d'Ezechkiel.

« Je ne pense pas que la question ait de l'intérêt.» Lança t-il sèchement, avant de se rendre compte de l'énormité qu'il venait de sortir.
« Car jamais tu n'uses de sourires véritables, et jamais tu n'abordes un visage heureux. Ou tellement contrit. » Les mots durs en échos aux siens, il se débarrassait de ses observations sempiternelles, avouant les nombreuses fois où ses yeux s'étaient posés sur lui sans le lâcher. Il n'avança pas d'un pas. L'écart entre eux était suffisant. Mince, si proche, si loin à la fois. Il entendait son encéphale siffler, détraqué par l'afflux soudain de sensations. Finalement, ses pieds restaient profondément encrés dans le sol. Qu'il était vulgaire, ignominieux, d'oser se tenir ici même, embaumé de cette fierté toute trouvée dans le capharnaüm de son esprit glauque. Donnie fronça les sourcils. Il allait se retourner, offrir sa nuque, la vue de ce corps dans toute sa fragilité. Il allait repartir. Mais le Serdaigle ne le fait pas. Il reste, placide, et ne bouge pas. Aucun muscle de frissonne ou ne semble tressaillir. Son regard se trouble et se perd. Il n'est pas mélancolique, juste perdu. Encore une fois, il s'égarait sans la contemplation de son esprit.

Il ne dit rien de plus, clignant des yeux. Il devait partir dormir - ou s'essayer au sommeil, du moins, n'est-ce pas ? Mais Donnie n'arrivait pas à assimiler pleinement l'atmosphère qui se bouleversait imperceptiblement, tant les sens sifflant étaient brouillés dans la partie consciente de son cerveau. Litanie infantile, peur absurde. Un vomi de mot, attelés à aucuns liens logiques et vraisemblable, tournaient, tournaient. Mais il ne faisait que retrouver cette sensation qui le prenait au ventre à chaque fois qu'ils se croisaient, dans le passé qui s'effaçait de ses souvenirs à la manière d'une peinture à l'eau. La légilimencie n'était pas son point fort. Combien de fois avait-il était prit de court par des souvenirs qui n'étaient pas les siens, les histoires des autres qui défilaient comme un livre imagé devant ses yeux, et son cœur qui s'affolait dans sa poitrine, inconscience sordide, confusions. Il n'avait aucune envie que cela se reproduise de la même façon sur Ezechkiel. Le puits de passions malsaines aux mémoires épouvantables. Non, ce serait trop. Le russe esquissa un geste de la main. Élan sitôt avorté. Ils n'en avaient pas finis.

Le mur se montre un bien milleur soutient que ses propres jambes. Il s'y pose, s'y acroche, s'y ancre. Il est comme une tâche restée là, depuis des siècles. Il fait partit de ce décor, il est ce fantôme maladif qui déambule, mais cette fois-ci, il s'est arrêté. Il s'est arrêté pour lui, sans savoir réellement pourquoi. C'est ridicule. Il ne se serait jamais arrêté pour quelqu'un. Marla. Mascha. Toutes les deux, tout au plus. Mais ceux sont des femmes. L'une est son ombre depuis six ans. L'autre a fait un pacte avec lui. Le démon a de l'interêt. Mais Donnie ne lui apporte rien. Bien au contraire. Il lui vole cette intimité qu'il a, il le fixe quand Ezechkiel aimerait être invisible. Il est de ces types que l'ancien préfet déteste, qui regarde quand il ne le faut pas. À ces gens là, on leur crève les yeux. Scylence y pense. Sérieusement. Mais il y a quelque chose dans le regard du serdaigle qui fait qu'Ezechkiel n'y arriverait pas, même s'il le désirait de tout son être. C'est cette petite chose qui fait qu'il s'arrête, à chaque fois, pour lui. Et qu'il le regrette. Toujours.

« Je... »
« Tu? »

Il arque un sourcil, se décolle du mur. Un pas, un seul. Donnie n'est plus qu'à quatre pas, mais c'est déjà bien assez prêt aux yeux du loup. Et Donnie ferme les yeux. Ezechkiel reste où il est, mais son regard fixe, observe, et détaille le rebondi de cette joue ombragée par des cils trop long pour un homme, une joue d'une rare attirance. C'en est quasiment obscène de regarder si fixemment cette joue, qui n'a rien de plus que les autres, mais rien de moins. Mais déjà les yeux clairs du criminel se fixe dans les siens, quand il ouvre à nouveau ses paupières papillonantes. À quoi pense t-il, ce petit être? Ce serdaigle qui ne sait jamais quoi dire? Ezechkiel ne comprends pas. Et ça l'énerve tout particulièrement. Il sert les doigts, ça les fait craqué, mais le bruit ne brise pas le silence. Le silence attends Donnie.

« Je ne pense pas que la question ait de l'intérêt.» Le loup a un petit rire, cynique et sombre à la fois. Il pourrait répondre, mais il ne le fera pas. C'est tellement peu... « Car jamais tu n'uses de sourires véritables, et jamais tu n'abordes un visage heureux. Ou tellement contrit. »

Les mots le frappent de plein fouet. Mais rien n'y paraît. Son regard se durcit, un peu, mais ça n'y paraît pas réellement. Il semble comme à son habitude, avec ce regard dédaigneux, ce sourire moqueur qui se tords finalement dans une grimace de mépris. Qui est-il pour juger? Et que pouvait-il bien savoir, lui, toujours dans sa petite bulle mélancolique qui ne disait jamais mot, jamais rien, qui ne faisait jamais rien? Les sourcils du loup se froncent dans l'obscurité, alors qu'il se rembrunit, dans cette atmosphère dégueulasse, qui lui retourne les boyaux. Il ne réfléchit pas. Il a les mots, il les a dès le début, mais il se contrôle. Ses bras, le long de son corps, tremblent violemment. Il est malade, et sa névrose le rends dangereux. Il ne le veut pas, pas le frapper déjà, mais pourtant, il pourrait. Son corps le lui crie : frappe le! Qu'il le frappe, qu'il le fasse taire, mais... mais il ne le fera pas. Il tends ses bras sous l'épais manteau, il se raidit et les cheveux sur sa nuque s'hérissent dans un frisson sinueux.

« Je ne suis pas heureux. Je ne le serais jamais. » Les mots sont un souffle, dur. Il n'y a aucune tristesse dans ses mots. Il le sait, c'est comme ça. « Aucune situation ne me tire un sourire véritable, car tout ici bas n'est qu'hypocrisie. » Le regard se fait plus dur, il est incisif. La voix prends le même ton. « Tu es toi même hypocrite. C'est bien de la mauvaise foi que de répondre à ma question par une phrase n'y répondant pas. »

Le regard d'Ezechkiel est trouble. Enfin, c'est ce bleu magnifiquement clair qui brille dans l'obscurité, qui est trouble, comme un lac trop profond de remous et de relans. Va t-elle recrachée un corps, cette mer traîtresse, qui prends les corps et jamais ne les redonne? C'est un lac troublé, où le clapotis est silence. Ezechkiel tourne finalement. Il est loup autour d'une proie. Il tourne comme un loup autour de sa victime, mais son regard a quitté Donnie. Il ne doit pas le regarder. Il doit penser, à autre chose, à quelque chose de meilleur, de bien meilleur que lui. Il ferme les yeux, et continue ce cercle parfait qui se dessine dans son crâne, un calcul exact, précis. Un calcul de cerveau malade. Chaque pas qu'il fait est éloigné de quatre pas de Donnie. C'est ridicule. Quatre ou trois pas ne change rien. Mais c'est ainsi. « Je marche dans des villes où des âmes sans nom me fredonnent le tien... » Il sert les poings et sert les dents. Ça se voit. Il n'en a que faire. « Je vivrais mille vies et dans milles pays ça ne changerait rien, car de milles pays je reviendrais toujours m'éteindre entre tes mains ». Dans son crâne ça explose, et la veine se fait saillante sur son front quand il se crispe, rentrant sa tête dans ses épaules, la tournant doucement. Son regard se repose sur Donnie, et le prédateur continue sa ronde autour de lui. Son regard le détaille, sous toutes les coutures. Du bout des pieds aux chaussures impeccables, au bout de ses cheveux châtains, passant par une nuque nue et frémissante, par deux lèvres fines et roses, par des yeux aussi.. Un détail trop détaillé, au goût du criminel.

« Pourquoi me regarde tu? » Il s'arrête, un peu en retrait, et sert les poings, plus qu'il ne le faut, car déjà ses ongles pénètrent dans sa main, à sang, sang qui file sur sa peau nue et pâle, glisse et tombe sur le sol, dans un ploc silencieux. « Je déteste ton regard. Je haïs quand tu me fixes. J'abhorre cette façon que tu as de rester passif. J'exècre toute ta petite personne trop parfaite, trop discrète, trop invisible aux regards de tous. » Il se tait. Un instant. Et grogne, s'approchant d'un nouveau pas. Trois pas les séparent. Trois. « Je vomis ta présence. Je meurt de... de... Pourquoi? » Il voudrait le frapper. Mais il ne le fera pas. Ça serait trop facile. « Pourquoi je reviens toujours ici, quand tu ne m'y oblige pas? »

La réponse meurt au bout de ses lèvres. Elle n'est pas triste, le ton est neutre, monocorde. Pas appuyé, pas énervé. Rien. Juste ce neutre blessé. C'est ridicule. Pourquoi cette question? Ezechkiel ne pose pas de question. Il secoue la tête, brutalement, comme pour fuir cette réalité qui lui vient en pleine face. Il sort de sa poche une baguette, fine et longue, sombre aussi. Dans l'obscurité, son être entier est noir. Sauf ses yeux, qui brillent d'une lueur inconnue. Pas la colère ; trop bien connue. Pas la peur ; trop inconnue. Une lueur qu'on ne connaît pas, qu'on ne comprends pas, qu'on ne voit pas. Il pointe aussitôt Donnie. Il ne sait pas pourquoi, mais sa main tremble. Pas d'hésitation. Les mots sont sur le bout de ses lèvres. Pas d'hésitation, d'un il-ne-sait-quoi.

« Je répugne mes pas qui toujours me ramènent à toi. Pour que ça cesse, il faut que tu meurs. »

La voix, là, est froide, pleine d'un ressentiment. Il le répugne vraiment. Mais son regard ne dit pas la même chose. Il est clair comme des cieux trop bleus, sans nuage. Et dans son crâne, ça pète, ça hurle. Il ferme les yeux. « Je voudrais mourir, là, comme un con... » Il les rouvre. Chanson de merde.

Quoiqu'il fasse, il restait dans cette même position. La force n'était pas de mise, elle ne l'avait jamais été. Il était nu fasse au monde, nu fasse à lui même, destitué de l'estime qu'il portait, et le retrait affligeant remblayait l'absence qu'il s'évertuait à creuser. C'était la seule façon de protéger son individualisme, le peu de fierté qu'on avait tendance à trop oublier. Donnie respire en cet instant de façon régulière. C'est une chanson aux mots ordonnés, le rythme lent. Il respire pour inciter ce corps qui lui est si souvent traitre. Ses genoux tremblent, font mines de se dérober sous le poids du regard qui le brûle d'Ezechkiel. C'est son esprit qui se ferme, sous les efforts amenuisés d'une volonté farouche qui méprise les souvenirs. Ses yeux se paralysent aux siens, lui rappellent les courbes de ce visage amer sous lequel il ne cille pas. Air grave. L'atmosphère s'alourdit. Cette beauté délétère, il la garde pour lui, la souffre avec joug. D'ailleurs, il ne se l'avoue pas, ou trop partiellement, peut-être. Par dessus la vénusté, le rabaissement, le cœur qui cogne et efface autre forme de sensation. Donnie regarde. Implacable. Et il sent ses sens se distiller, quelque pars, douloureux et venimeux pour la partie cartésienne de son cerveau.
Les spasmes qui agitaient son vis à vis, le russe ne les voyait pas. Il les ressentait. Et cette acuité soudaine l'inquiétait, écho futur de ce qu'il redoutait le plus. Un doute germait en lui cependant, alors que l'ancien Serdaigle dévorait son âme de son regard où une folie aliénatrice semblait s'épanouir.

Donnie écoute. Il baisse les yeux, puis le menton, dans le silence pesant qui s'insinue entre eux. Les mots tranchants suppure dans son esprit comme un poison dans les veines. Il voudrait se boucher les oreilles, être imperméable au venin. Partir, lui tourner le dos. Le visage cousu de ressentiments du meurtrier est troué par des yeux vides, durcit par le temps, calqué sans doute dans le mépris de lui même et des autres.
Le bleu et argent a cette désagréable impression d'y voir ce reflet ignominieux qu'est le sien. Il y croiserait même la douleur du passé, le vertige de la condition. Mais Ezechkiel est plus que cela. Plus que des mots. Donnie n'en douterait pas.
Il ne cherche pas à se justifier, car son dévoreur d'âme lui expose la vérité nue, et Donnie le sait. Hypocrite il l'est. Il l'est envers chaque cœur que le courage fait battre, y compris le sien. Mais ce n'est surement pas l'audace qui pulse le sang avilie dans les nervures sous sa peau. Ce sang qui coule dans ses veines comme un aplat de glace, il le maudit chaque jour, le répugne, le pleur. Et Scylence, par chaque mot écorché, le lui rappel avec acrimonie. Ça le met mal à l'aise, cette faculté à piller par les failles de la conscience. Il allait relever les yeux. Mais le mouvement qu'il sent lui fait simplement rentrer la tête dans les épaules. Il tourne, le loup, et cette danse lui donne un sentiment incertain, la nausée tord son estomac. Et c'est un vomi de sensations qui lui brûlent le crâne, afflue dans ses muscles, explose sans prévenir, au fur à mesure que le bourreau de sa neutralité fait claquer ses pas contre le sol dont il ressent chacune des vibrations. Donnie sert les lèvres, ombre son regard de ses paupières. Les souvenances s'amalgament sans cohérence, le russe ne comprend pas. Les visages, les voix, il ne les connais pas, ne les distingue qu'à peine. Et, pendant que la légilimencie lui broie son intimité, il s'offre à lui. Mais on ne le remarque pas. Les traits de son visage ne changent pas. Il a eut le temps ces dernières années de les figer dans l'indifférence, la fatigue aussi, peut être. Et on le croit à tord méprisant. Donnie trouve l'énergie pour ouvrir les yeux, et les planter dans ceux d'Ezechkiel. Ce n'était pas méchant. Il s'y était préparé, le supplice qu'il venait d'avaler n'était pas le quart des souvenirs de son interlocuteur. Il n'a pas peur pourtant. Lorsqu'il recul, Donnie espère qu'il se rapproche. Et si c'est chose faite, il le repousse de toutes les forces de sa conscience. Qu'il est cruel de désirer.

Les mots, glissent et l'écorches. Vérité déployée. Au fond, se déposait un linceul amer, cousu par un désordre identitaire qui lui filait toujours entre les doigts. Il se foutait de ce que l'on pouvait penser de lui. Était-ce, finalement, tellement important, d'essuyer la poussière de son étiquette ? Jusqu'à lors, il ne s'en était jamais soucié. Ezechkiel le clou dans son cimetière d'infortune, et anesthésié, Donnie ne tique pas. Plus. Son esprit a déjà atteint la déliquescence à son étage le moins rentable. Emprisonné dans un monde dont il est le seul investigateur. Il n'était pas un phénomène de foire cependant, et son vis à vis tordait le cou à ses inspirations, dans la manière décalée qu'il avait de lui présenter les choses. Son cœur bat. Avorté de sa présence, le sorcier est amputé. Cloitré, empêtré sans la crasse, il lui manque quelque chose. Un bout d'âme, surement. Et il a beau sentir cet inconnu de l'innocence dangereux, c'est complet qu'il perse la surface. Ça ne lui plait pas, cette perspective. Le châtain ne déloge pas son regard. Ce n'est pas de l'insolence, pas même une envie de résister. Il est à la recherche de quelque chose dont il ne connait même pas la nature. Et, même lorsque sa baguette, dans un mouvement vif, pointe sur son cou, Donnie ne cille pas. Il l'avait vu faire beaucoup de fois, sans comprendre. Enfaite, il ne cherche même pas à fouiller sa poche à la recherche de la sienne. Ça ne lui vient pas à l'esprit. Il répugne cette inclination à la magie.

Au lieu de quoi, ses pas se rapprochent. Timidement. Un seul, finalement, car il n'aime pas la provocation. Il s'offre à la sentence, mais ne l'intime pas à s'exécuter pour autant. Une opercule de fièvre voile ses yeux.

« Je ne veux pas. » siffle t-il finalement. Il est proche. Assez pour sentir l'odeur qui suinte de sa peau. Vivifiant. « Terminer comme eux. » Scarification. Il vaut moins que n'importe qui, et n'arrive même pas à s'exprimer clairement face à celui qu'il attend depuis des mois. Il se noie dans son regard, tombe, a le vertige. Il voudrait reculer maintenant. L'obsession troquée au profit d'un dégoût soudain. Il fronce les sourcils. Étreinte belliqueuse d'un combat intérieur.« Je n'attend pourtant que ça.»

Il ne bouge pas. S'il avance encore, il défaille. Il le sait. Cette façon que Donnie a de le regarder, ça lui tord les boyaux de haine. Son visage n'a rien de particulier. Les filles peuvent bien le regarder ; pour ce qu'elles sont. Ezechkiel déteste les femmes comme on déteste la peste. Il les maudit. Il vit avec une, avec Marla, mais Marla n'est pas une « femme ». C'est une espèce asexuée, en voie de disparition, qui ne possède aucune relation avec personne ; sauf avec lui. C'est la différence. Quoi que Donnie ne vaut sans doute pas mieux. Il n'est pas plus sociable qu'elle, que lui. Mais Donnie est un homme. Qui regarde comme une femme. Et ça dérange l'esprit du Scylence qui n'y a pas été habitué. Il se rappelle bien d'avoir échangé un baiser avec un garçon, un jour, mais également d'avoir reçu après les coups de ceinture les plus douloureux et les mots les plus crus pour décrire l'acte qui l'aurait rendu anathème si sa mère avait plus endurante, plus forte en le cognant. Elle n'avait pas réussi à mettre à mort l'enfant parjure, le petit être maudit, le parasite qui avait grandi neuf mois dans son estomac. Neuf mois maudits. Elle n'avait pas réussi, et elle savait bien que cet être n'aurait rien de bon. La sociopathie? Elle s'y était faite. Les tocs en tout genre? Elle s'y était faite. Mais pas ça. Pas l'union immorale d'un homme avec un homme autre. Même pour un baiser innocent entre deux gamins. Ça, c'était sacrilège, c'était mal, c'était puni de mort.
Il portait alors sur le torse, sur l'abdoment et sur les cuisses les marques de son péché, ces marques qui brûlaient son être quand Donnie le fixait, avec ces yeux qui caressaient d'une façon que les prêtres condamnent. À moins que ce ne soit que son imagination, fourbe et sournoise, qui aimerait à nouveau le voir plonger dans la luxure délicieuse? Il ferme les yeux, un instant sa main se baisse, mais il se surprends à resouffrir la douleur de la ceinture sur ses flancs, et il les rouvre, reprenant cette posture droite et hardie. Qu'il crève, ce païen. Ezechkiel écarquille les yeux, un peu, laisant entrevoir les prémices de la surprice sur un visage qui jamais n'a vécu un autre sentiment que la moquerie et le mépris. Il hésite. Sa main tremble, mais plus de colère ; d'hésitation. Alors c'est ça? Il se rends sans même s'insurger, sans même se battre? La victoire n'a pas de goût. Ezechkiel aurait aimé qu'il court, qu'il se débatte, un peu. Qu'il est au moins la sensation d'avoir tué quelque chose qui ne vallait pas de mourir. Mais Donnie accepte cette mort car il la croit juste. Cette mort est juste. Ça s'embrouille dans la tête d'Ezechkiel. On ne se rends pas pour des sottises. Il baisse un peu la baguette, mais le mouvement est quasiment nulle.

« Je ne veux pas. » Il est trop proche. Ezechkiel recule un pieds, mais il ne finit pas son pas. Il ne peut pas fuir. Ce n'est pas dans ses gênes. Alors... ? « Terminer comme eux. »

Comme eux. Un instant, les souvenirs ressurgissent du tréfond de sa mémoire. Un père absent, une mère folle. L'un partit avec une autre femme, l'autre le marthyrisant et se perdant dans les fantaisies sexuelles de son époque. Deux exemples réduits en lambeaux de chair à pâté. Plus de visage pour eux deux. Plus de coeur pour le docteur Snow, aussi blonde que vicieuse. Donnie est différent. Son crâne lui fait mal, aussi il grimace. Un être qui ne ressemble en rien à eux peut il finir comme eux? Le calcul mental est rapide et précis. Donnie ne peut pas finir comme eux. Il n'est pas comme eux. Mais il est proche. Une décharge électrique remonte le long de sa colonne vertébrale, et pendant un moment, il perds pieds. Le regard est pourtant fixe, sur le russe dont le regard est plus bas. Un instant. Ezechkiel se dit que ce regard sur lui manque. Un instant. Il se dit qu'il ne doit pas y penser. Pas maintenant. Jamais.

« Je n'attend pourtant que ça.»
« Qu'est-ce tu... »

Ezechkiel recule son deuxième pieds et se frappe le front, visiblement irrité. En réalité, il n'est pas seulement irrité, il est furieux, mais voilà, cette colère est maintenue dans sa cage, et elle secoue très fortement les barreaux pour s'en libérer. Avec succès. Déjà les barreaux de la prison lâchent et Ezechkiel lâche cette baguette qui tombe sur le sol, dans un fracas de bois, et il attrape le col de Donnie, le plaquant au mur. Il ne se colle pas à lui. Il le tient à bout de bras. Il n'a pas le courage de s'en approcher. Il le sait. Il lui ferait du mal. Il le tient là, il souffle de cette voix grave et chaude qui n'appartient qu'à lui, et il a l'air pris en deux étaux : celui de la haine la plus pure, celui du désir le plus primaire. L'appel de la chair contre l'ordre de la raison. Une raison faussée par une maladie étrange et incomprise. C'est sa part de sociopathe qui se bat avec lui, sans qu'il ne le sache. Intérieurement, c'est le déluge des volontés. Un instant, qu'il souffle ; il en a besoin. Il relève la tête, le regard suit, et il plante ses yeux dans les siens, d'un air dépité.

« J'arrive pas à te suivre, c'est énervant. Les autres sont prévisibles. Ils marchent tous pour un but, par un intérêt propre à eux même. Certains pour la reconnaissance, d'autre pour l'argent ou l'amour. Mais toi... toi... » Il le fixe, le sert et se rapproche de lui, inconsciemment. « Tu ne sais pas ce que tu veux, tu es contradictoire avec toi même. Comme si tu ne te comprenais pas. Et... j'arrive pas à te comprendre. Ça me stresse, et en même temps, ça... ça... » Il essaye de l'enfoncer contre le mur, de l'éloigner de lui, mais le mur est là, et il le retient proche, trop proche. « ...ça m'intéresse, m'attire, et je déteste cette sensation. C'est dégueulasse. »

Sale, impropre, immorale. Tous ses mots ont une valeur chez Ezechkiel. Mais dégueulasse doit être le mot le plus fort pour lui pour exprimer le dégoût qu'il peut ressentir face à une chose comme l'attirance physique pour un autre homme. Comprenez, il s'est déjà surprit à regarder un peu trop longuement un jeune homme dans la rue, mais de là à en cauchemarder (rêve assez poussé, qu'il appelle plus communément cauchemar), jamais. Et avec Donnie, c'est cette nouvelle facette qui l'étreint et le rends malade. Il était là pour Mascha, et il tient Donnie dans ses bras. C'est ridicule. Il soupire, baissant la tête.

« J'ai du mal à te tuer. J'ai tué mes parents, mais toi, j'ai du mal à te tuer... Je sais plus si c'est toi ou moi qui m'énerve. »

Je suis perdu. Les mots sont sur le bout de ses lèvres, mais il les garde pour lui. Juste pour lui.